Niks Matvejevs, J.Peters, A.Skrabane, Marija Naumova
La lune, fatiguée du mal terrestre, se mirait dans ma fenêtre. Et au loin, à Paris, la radio émettait une chanson de Béranger sur Jeanne, la Rousse, qui avait perdu son mari, il y a longtemps, il y a deux cent ans. Dites-moi, dans votre royaume Jeanne la rousse qui pleure, pleure-t-elle son roux? Dites moi, qui écoute les plaintes dans ce royaume, Est-ce, Maestro, vous? Vous, sur le trône filigrane Vous n'entendez guère notre Jeanne Mais nous chanterons De la pauvre rousse a qui, dit-on, la vie est prise encore une fois cette nuit. Une chanteuse supplie quelques miettes d'amour. A vous, maestro, à vous! Vous, dont les yeux pleins de cendre Ne peuvent rien répondre, Vous, maestro, vous...